79. 8 AVRIL

En la pénombre amie qui voile ses défaites,
Le vieux fantôme avorte ses belles envies.
De son indifférence, feinte puis surfaite,
Il jette les cadavres de ses ennemies.

Le triste sire ainsi libéré du trésor
Qui se montrait si lourd à sa fragile échine
Reconstruit chaque soir cette tombe où le corps
De l’espoir endormi de plus en plus s’affine.

Et de semer encor(e) semble n’être qu’un vice,
Alors que nulle fleur ici ne s’épanouit.
Et de marcher encor(e) semble n’être qu’un vice,
Alors que chaque songe en ces lieux s’évanouit.