72. 7 SEPTEMBRE, PRESENT

Longue nuit doucement s’en va battant de l’aile...
Une aube traîne un jour qui ne se veut lever.
Lourdement le vieux vent embrasse les chandelle(s)
Et la lumière diurne étale un gris usé.

Le vieillard et la mort en amoureux fidèles
Partagen(t) en souvenir de leur commun passé
La haine apprivoisée d’une clarté nouvelle
Et l’amour insensé du présent décédé.