57. 3 JUILLET, ESPAGNE

La fraîcheur ne m'apaise point et la distance
N'existe que sur des carte(s) où je ne suis pas.
Le temps sans-cesse prolonge ma déchéance
Et tous les instants regorgent de lent trépas.

L'herbe est inodore et le ciel est insipide,
Qu'il soit vierge ou violé de nuages sans corps,
Il n'est que le couvercle de mon long suicide
Et me serre la gorge comme un bijou de mort.