38. L’OEUVRE

Tout à mon alentours sembla s'être figé
Et mes veines mon corps ne cessèr(ent) de marbrer.
La pierre en nos âmes tissa ses arabesques
Et depuis, à nos yeux, impose ses fresques.

S'usèr(ent) lèvres d'argile d'insipides baisers,
Poussière dans nos gorges resta à respirer...
Si nos bras enrochés ne purent plus s'unir,
Q’un artiste nous sculpte et nous pourrons blanchir.